第42章 浴火梧桐（1 / 3）

琴行的门板“吱呀”落锁时，暮色已漫过窗棂，把琴箱的影子拉得老长。梧桐姑娘摸索着点亮墙角那盏豆大的油灯，昏黄的光裹着浮尘，落在那架没人要的旧琴上。琴身裂着道缝，像谁没愈合的伤口，七根弦锈得发乌，摸上去糙得像砂纸，按下去时，尖锐的疼顺着指尖爬上来，勒得皮肉发麻，血珠刚冒头就被锈迹染成暗红——腥中带涩！

她却像没知觉似的，指尖在弦上起落，弹的还是那支听来的《秋江夜泊》。起初调子总跑偏，要么把平缓的江水流成了湍急的瀑布，要么把夜泊的静谧弹成了闹街的喧嚣。每当这时，她就扬起手，“啪”地一声打在自己脸上，声音清脆得像碎冰，在空荡的琴行里撞出回声。“对不住这调子。”她轻声说，睫毛上沾着泪，却逼着自己重新抬手——她总觉得，调子是有灵性的，你对它敷衍，它就对你撒谎。

有回更漏敲过三响，老板起夜路过琴行，听见里面的琴声忽断忽续，夹着压抑的呜咽，像迷路的鸟在哭。他推开门，见梧桐姑娘正趴在琴上发抖，指尖缠着的布条已被血浸透，红得发黑，她却还在喃喃：“怎么就弹不出那江风的味呢？”老板站在门口看了半晌，后来悄悄在她琴边放了罐猪油——那是他婆娘熬来擦冻疮的，第二天见罐子空了，琴箱上却多了层薄薄的油光，想来是她连夜擦了弦…

日子像琴上的锈，一层层堆起来，又被指尖磨下去。她的指尖结了层硬茧，比琴案的木头还糙，按弦时终于不那么疼了，可心里的坎却总过不去。“木头太硬，弦太滑，怎么也按不响心里的调子。”她常摸着琴身哭，眼泪滴在裂缝里，晕开一小片深色，“心里的江风是活的，能绕着船帆打转转，带着水汽的潮，裹着渔火的暖，可琴弦上的风是死的，像被冻住的冰。”

苏燕卿送绣活来时，常撞见她坐在巷口的老梧桐树下。春天就仰着头听风，春风拂过新叶是“沙沙”的软，像娘给她梳辫子时的手指；夏天就侧耳听蝉鸣，蝉声稠得像蜜，裹着日头的热；秋天最忙，她守着落叶铺成的金毯，听老叶坠地“噗”的一声沉响，像爹扛着柴走过门槛的稳重，听新叶旋落“沙沙”的轻响，像自己小时候追着蝴蝶跑的欢；冬天就揣着手听雪，雪粒打在瓦上“簌簌”的，像谁在耳边说悄悄话。

她把这些声响都嚼碎了咽进心里。听猫跑过瓦顶，“叮叮”的爪子声里，她摸出了三花追蝴蝶时的雀跃，弹进《秋江夜泊》的前奏里，让江水漾起细碎的波纹；听狗打架时“汪汪”的蛮劲，她品出了王屠户家大黄护食的憨，揉进中段的风浪里，让船板撞着礁石也带了点憨直；就连井壁渗水珠的“嘀嗒”声，她都记在心里，在调子最缓处轻轻一挑，像渔火掉进江里，漾开一圈圈暖……

某回苏燕卿来看她，正撞见她在缠布条。新换的白布刚裹上指尖，没一会儿就洇出红梅似的印子，她却还在弹，指尖在弦上跳得飞快，像不知疲倦的蚂蚱。“歇歇吧。”苏燕卿按住她的手，触到布下硬邦邦的茧，心里一酸。梧桐姑娘却笑了，抽回手继续弹：“弦不记疼，人得让它记住我的劲儿。”话音刚落，一滴血从布缝里渗出来，落在琴身的裂纹里，晕开小小的红，像开了朵倔强的花。

这般过了三年，琴行老板看着她把那架旧琴弹得发亮，忽然叹口气：“那架‘栖凤’，你拿去吧。”他指的是墙角那架老桐木琴，原是前朝秀才的物件，琴尾刻着的“栖凤”二字已磨得浅淡，却透着股温润的光。梧桐姑娘愣住了，摸着琴身的纹路哭了半宿，后来用三年打杂的工钱抵了琴价，抱着琴回破庙时，脚步轻得像踩着云。

破庙里的菩萨像缺了胳膊，她却在像前铺了三层干草，又铺上自己最干净的蓝布衫——那是她用攒了半年的碎银扯的布，袖口磨破了，就摸着绣了朵梧桐花，针脚歪歪扭扭，却透着股认真劲儿。她把琴放在上面，像抱着个娃娃，夜里就蜷在旁边睡，