第40章 栖凤梧桐（1 / 3）

阿禾抱着膝盖坐在琴室门槛上，指尖无意识地抠着木缝里的青苔。那青苔湿滑微凉，带着雨后泥土的腥气，像极了晚云故事里那口老井的井壁，井壁的青苔总在阴雨天泛着幽绿的光，像谁把碎星星揉碎了撒在上面。方才听完晚云的故事片段，心里像塞了团浸了水的棉絮，沉甸甸地坠着，连呼吸都觉得发闷。檐角的风卷着梅香飘进来，那香气清冽，混着琴室里淡淡的松烟墨味，倒像给那团湿棉絮开了道细缝，让郁气透了些出来。风里还裹着远处卖糖画的铜锣声，“哐啷哐啷”的，敲得人心头发痒，阿禾忍不住抬头望了望巷口，想着晚云姑娘小时候，会不会也听过这样的声音。

“进来吧。”苏燕卿的声音从琴室里漫出来，像淌在石上的泉水，清润又平和，带着种能安住人心的力量。那声音里裹着点琴箱的共鸣，嗡嗡的，听着竟像谁在耳边轻轻哼着调子，把巷口的铜锣声都揉软了些。

阿禾掀帘进去时，棉帘上绣的兰草蹭过肩头，软乎乎的。那兰草是苏燕卿去年绣的，针脚疏朗，却透着股劲儿，像野地里疯长的草——破庙后墙根，怕也长着这样的草吧。正撞见苏燕卿抬手拨弦，老桐木琴的琴身泛着温润的琥珀色，边角被摩挲得发亮，显见得是经了年月的物件。琴尾处刻着的“栖凤”二字已经磨得浅淡，笔画间积着薄薄一层灰，像蒙了层旧时光的纱，唯独七根琴弦亮得刺眼，新换的丝弦在光下泛着银白的光泽，与陈旧的琴身瞧着有些不相称，像给古旧的木盒镶了圈新银边。

“这弦是新换的？”阿禾挨着琴案坐下，案上摊着几张泛黄的谱子，墨迹洇开些，看得出是反复描摹过的，有些地方还留着泪渍晕开的痕迹，像极了雨天窗纸上的水痕。她指尖轻轻碰了碰琴弦，冰凉的触感顺着指尖爬上来，带着丝弦特有的韧劲，像摸着谁绷紧的神经——或许是当年某个姑娘按弦时，崩得紧紧的指尖吧。

苏燕卿颔首，指尖在弦上轻轻一抹，一串清越的音淌出来，像溪水流过卵石，在空荡的琴室里荡出层层叠叠的回响，撞在墙上，又弹回来，缠在阿禾耳边。“前几日断了两根，索性全换了。”她顿了顿，目光落在琴身上，像是透过木头在看别的什么，瞳孔里映着琴身的裂纹，“这琴有些年头了，原是梧桐姑娘的。”

“梧桐姑娘？”阿禾抬眼，见苏燕卿望着琴身出神，眼里浮着层淡淡的雾，像蒙着层秋晨的水汽。她想起苏燕卿提过这名字，说那姑娘的琴声能让哭闹的娃娃止声，让吵架的夫妻闭嘴，像有什么魔力。

“她是十年前住在巷尾的姑娘。”苏燕卿的指尖划过琴身的一道裂纹，那裂纹弯弯曲曲，像道干涸的河床，指腹碾过裂纹里的细尘，“街坊们都说她命苦，可我见过她笑，坐在破庙的门槛上，对着太阳眯着眼笑，脸上的绒毛都被晒得发亮，说‘眼盲了，心倒亮堂’。”

阿禾的指尖还停在琴身的裂纹上，指腹能摸到木头经年累月的凹凸。那道痕像条冻僵的蛇，蜿蜒过“栖凤”二字，每道木纹里都像藏着故事——或许是某个雪夜，梧桐姑娘的指尖按在这儿，留下的温度；或许是某回琴弦断了，她急得用指甲抠出来的印子。苏燕卿重新拨了个音，琴声里裹着点涩味，像浸了秋露的梧桐叶，带着清苦的余韵，绕着梁子打了个转，才肯落下来。

“其实她不是天生盲的。”苏燕卿忽然开口，指尖在弦上悬了悬，像怕惊扰了什么，指节微微泛白，“那年她才七岁，跟着爹娘去外婆家走亲戚，走的是翻山的近路。天擦黑时还在山里，她爹背着她，娘提着竹篮，篮子里装着给外婆的枣糕，甜香混着山里的松针味，她后来总说，那是这辈子闻过最香的味道。”

阿禾的呼吸慢了些，仿佛能看见暮色里的山路：石阶上长着滑溜溜的苔藓，月光从树缝里漏下来，在地上织成银闪闪的网，七岁的梧桐姑娘趴在爹宽厚的背上，脚丫晃啊晃，踢到爹的粗布