第423章 冬日里的蓝图（1 / 2）

2021年11月的最后一个周末，邱家屿飘了场碎雪。

陈景辰站在工地宿舍的窗前，看着雪花像盐粒似的撒在9楼的防护网上，心里那点因为还清助学贷款而悬着的雀跃，终于落了地，踏实得像刚浇筑完的混凝土。

桌上的搪瓷缸还温着，泡着李舒瑜寄来的红茶，茶梗在水里浮浮沉沉。

他拿起手机，又看了眼银行来的还款结清证明，指尖在屏幕上轻轻划着，像在抚摸一块磨了多年的石头。

这几年，他像背着块石板走路，每个月工资的日子，石板就轻一分，直到昨天，石板彻底落地，连带着心里那点说不清道不明的局促，也跟着散了。

“该想想往后的日子了。”

他对着窗外的雨影轻声说，哈出的白气在玻璃上凝成了雾。

他用指腹在雾上画了个圈，圈里慢慢浮现出李舒瑜的样子——今年中秋她来工地看他，穿着件蓝色的衬衫，站在项目部朝他笑，风把她的围巾吹到脸上，像只扑棱着翅膀的蝴蝶。

他们在一起六年了。

从高中校园里的林荫道，到他奔波在各个工地的尘土里，李舒瑜的微信消息总是踩着饭点来：“今天吃了吗？别又吃泡面。”

视频时看见他手上的茧子，她会红着眼圈说：“别太拼，我不催你。”

可他知道，女孩心里总有个盼头，盼着他能站稳脚跟，盼着他们的日子能像模像样地铺开。

“舒瑜，贷款还完了。”

他点开和李舒瑜的对话框，打了又删，删了又打。

最后只了句：“等这个项目结束，我去看你。”

按下送键的瞬间，雨好像下得急了些，打在玻璃上沙沙响，像在替他点头。

他起身从床底拖出个木箱，里面装着这几年攒下的东西：泛黄的工资条，皱巴巴的火车票，还有李舒瑜写的信。

他抽出最上面那封，是去年冬天写的，字迹娟秀：“景辰，我妈问我们打算啥时候定下来，我说你在忙项目，她没再问，就是让我给你寄床厚被子。”

那时他正为最后一笔贷款焦头烂额，回信时只敢说“再等等”

。

现在想来，李舒瑜该多委屈啊。

他摩挲着信纸边缘，那里被他揉得了毛，像他这几年的心绪。

“等开春，就去她家提亲。”

他对着信纸说，声音里带着点自己都没察觉的郑重，“彩礼可能还不太够，但我会跟阿姨说，我会对舒瑜好，会让她踏实。”

木箱底层压着张照片，是老家的土坯房。

墙皮裂了缝，屋顶的茅草被风吹得七倒八歪，屋檐下挂着父亲编的竹筐。

去年雨季，母亲视频时给他看屋里的盆盆罐罐，说“下大雨时得挪三次盆”

，父亲在旁边抽烟，一句话不说，烟灰掉在膝盖上都没察觉。

陈景辰的指尖在照片上的裂缝处顿了顿，心口像被什么东西硌了下。

父母这几年身体不好，母亲的风湿一到阴雨天就犯，父亲的腰也弯得更厉害了，却还在田里刨食。

他总说“等我还清贷款就翻修房子”

，现在，这话终于能兑了。

“先换屋顶，用彩钢板，再也漏不了雨。”

他拿出纸笔，开始算账。

“再把土墙砌成砖墙，窗户换大点的，让太阳能照进屋里。”

他想起母亲总说堂屋太暗，缝补衣服得挪到门口，“还要打个水泥地，下雨天就不用踩泥了。”

笔尖在纸上沙沙走，画出的不只是房子的模样，还有父母坐在新屋檐下晒太阳的样子。

窗外的雨停了，夕阳从云缝里挤出来，给9楼的脚手架镀上了层金。

陈景辰望着那片金光，想起刚入行时师傅说的话：“盖房子