苔藓绘本馆的月光墨水869（3 / 3）

的刺爬下柜台，临走时从背上解下颗麦粒：“这个当租金，等诗集写完，我送你第一本。”

苔苔把麦粒放进陶瓶，月光墨水立刻漫过麦粒，在瓶底映出个小小的麦堆影子。

天黑了，森林里的月光透过琥珀片，在绘本馆的地上织出彩色的网。

苔苔坐在苔藓地毯上，数着今天借出去的书：小兔子的《脚印会说话》应该翻过了第七页，那里的雪地里藏着块胡萝卜干；老狐狸的《风雨后的秋千》正被小孙女抱在怀里，书页里的薰衣草香让她的呼吸变得均匀；小蚂蚁的口袋书最有趣，此刻大概正被十只蚂蚁围着，用触角“读”

上面的诗。

书架上的空位渐渐被新的绘本填满，那是苔苔白天写的，有的讲露珠怎样变成彩虹，有的说落叶如何回到树根，每本的最后一页都留着空白，等着读者自己写下结尾。

苔苔打了个哈欠，把圆框眼镜往鼻尖推了推，靠在《月光编织的毯子》上睡着了。

梦里他的绘本馆变得很大很大，苔藓屋顶变成了绿色的草原，琥珀片墙壁一直连到月亮上，每个书架都长得像棵会结果的树：结着故事的苹果，藏着秘密的核桃，连蒲公英都变成了会飞的书页，载着故事飘向每个需要结尾的梦。

树洞里的猫头鹰开始打盹，叫声像翻动书页的轻响。

苔苔背上的刺在梦里还轻轻晃着，沾着的纸屑变成了会跳舞的字母，在月光下拼出一句句没说完的晚安。

等明天太阳升起，雾气散开，森林里又会有新的小脚印踩着露水来，带着没讲完的故事，想借一本能长到天亮的绘本——而苔藓绘本馆的灯，永远亮着，像颗被故事喂饱的星星，在树影里眨着眼睛。