星光邮局的云朵邮票854（2 / 3）

邮邮指着窗外的风，“告诉妈妈你在路上了。”

小雁把剩下的野莓汁倒进胡桃壳：“这个给您当谢礼，等我追上妈妈，就托南风给您带颗南方的红果。”

中午时，邮局的门又被推开了，进来的是只背着藤筐的老獾，筐里装着些捆好的干树枝，枝桠间夹着几张泛黄的信纸，像是攒了很久的信。

“邮邮，能帮我给小孙女的梦寄封信吗？”

老獾的声音慢悠悠的，像晒过太阳的棉被，“她爸妈去年冬天去山外找吃的，就再也没回来，她现在总抱着爸妈的旧围巾哭，说是不是自己不够乖，他们才不回来的。”

邮邮从抽屉里取出张浅蓝色的信纸，那是用溪水里的蓝藻做的，摸上去带着点湿软的凉意，适合写温柔的话。

“写封‘安心信’吧，”

他往信纸边缘粘了些蒲公英绒毛，“让信飞进梦里时，像爸妈在摸她的头。”

老獾从藤筐里拿出片干荷叶：“这是她妈妈夏天摘的，说要留着给她包点心，贴在信封上，她肯定认得是妈妈的味道。”

邮邮把荷叶贴在信封背面，用松针固定，看起来像片永远不会卷边的记忆。

老獾看着他给信封盖章——章是用橡果刻的，印着颗心的形状，盖在云朵邮票上，会留下淡淡的木纹，像有人在说“这是真的”

。

“我年轻时也丢过爸妈，”

老獾突然叹了口气，“那时要是有星光邮局就好了，就不用对着月亮喊‘你们在哪’，喊到嗓子哑了也没人应。”

邮邮往信封里塞了片晒干的向日葵花瓣：“现在也不晚呀，您可以告诉小孙女，信里的向日葵会在梦里开花，像爸妈在说‘我们一直看着你呢’。”

老獾的眼睛湿了，从藤筐里掏出块烤得焦香的红薯：“刚从火堆里扒出来的，您趁热吃，甜得能压下心里的苦。”

邮邮接过红薯，热气烫得爪子直搓，咬一口，甜味顺着喉咙暖到心里，像有只小手在轻轻拍他的背。

傍晚时，壁炉边的阴影里传来“窸窣”

声，邮邮低头一看，是只拖着断腿的小刺猬，背上的刺秃了一小块，却扎着张撕碎又拼好的信纸，像是从泥里捡回来的宝贝。

“我……我没钱买邮票，”

小刺猬的声音细得像根线，“但我想给隔壁的小鹿寄封信，他昨天为了救我，被猎人的夹子夹伤了腿，现在躲在山洞里不肯见我，说怕我嫌他瘸了难看。”

邮邮的心像被野莓汁浸过，又酸又软。

他从木盒最底层抽出片最小的云朵邮票，那是用清晨的第一缕雾做的，薄得像层纱，却足够托起一句悄悄话。

“这张送你，”

他帮小刺猬把撕碎的信纸重新粘好，纸上写着：“小鹿，你的腿一点都不难看，像棵受伤后更坚强的小树，我每天都给你采最嫩的苔藓，等你好起来，我们还去溪边比赛打滚……”

字里行间沾着泥土，像孩子跪在地上写的。

“我再给你加片‘勇气邮票’，”

邮邮往信封上贴了片干艾草，“让信飞到时，带着点清香味，像你在说‘别害怕’。”

小刺猬把信封抱在怀里，刺小心翼翼地收着，生怕扎破了薄薄的桦树皮。

“我知道小鹿躲在哪，”

他抬头时，眼睛亮得像沾了露水的星星，“我现在就去山洞外等，等信飞进去了，我就喊他的名字，告诉他我在外面陪着他。”

邮邮往他背上塞了颗野莓糖——那是用野莓汁和蜂蜜熬的，硬邦邦的，能含很久，“路上含着，嘴里甜了，就有勇气喊大声点。”

天黑后，山顶的风带着松针的清香，吹得铁皮信箱“叮咚”

作响，像在给寄出去的信伴奏。

邮邮坐在壁炉边，数着今天剩