</a></dd><dd><a href="/209105/141142545.html">（2 / 2）

再觉得沙漠可怕，而是感受到了它磅礴的生命力。

阿依古丽不知何时出现在他身边。“你看，沙子在唱歌。”她说。

刘远航俯身倾听，沙粒在风中轻微震动，发出几乎听不见的嗡鸣。他突然理解了那种无法翻译的词语——不是描述沙漠的词，而是成为沙漠的感觉。

一年后，刘远航重返沙漠，带着出版的声音地图。村庄依旧，但阿依古丽身边多了一个年轻人，介绍说是她未婚夫。

“我们正在用你的地图教孩子们。”阿依古丽说，“他们很喜欢听沙漠的声音。”

祖父更加苍老，但眼睛依旧明亮。“你找到了最重要的词。”他说。

“哪个词？”

“回归。”老人微笑，“沙漠教给我们的最终词汇——无论走多远，最终都要回归本源。”

刘远航这次带来了一套新的收集工具——不是瓶子和标签，而是录音设备。他和阿依古丽一家合作，建立了一个小型沙漠声音博物馆，记录季节更迭中的沙漠之声。

离别的早晨，阿依古丽送给他一小瓶沙子：“这是第十八种颜色——日出的颜色。”

回城的飞机上，刘远航打开瓶子，不是看，而是倾听。沙粒随飞机震动，发出细微声响。他忽然明白，沙漠的语言从未消失，只是以另一种形式存在，等待被重新听见。

而下一次，他不再会是收集者，而是共同创造者。沙漠的词典永远没有最后一页，就像沙丘永远在风中重塑形状。每一个离开沙漠的人，都带走了一部分沙漠，也留下了一部分自己。